Magari fossi nata stronza. Taccuino d'amore per cuori nostalgici

Con la sigaretta a penzoloni tra le labbra, rapito da quei versi che prendevano forma a pochi centimetri di distanza da me, la fissavo. Intorno a noi la piccola cagnolina che dormiva pacifica sul tappeto, la musica, i bicchieri di vino mezzi pieni sul tavolino e il posacenere stracolmo. Pensai che forse non doveva per forza finire male per noi. C’era qualcosa di buono, qualcosa per cui era valsa tutta quella fatica e quel dolore, quella rabbia e quelle domande a cui nessuno era mai riuscito a rispondere. Forse, in quel frammento di tramonto, vedere Elena scrivere le sue poesie mentre qualche lacrima solitaria le rigava le guance mi aveva fatto capire molte più cose di quante non ne avessi imparate in tanti anni passati a studiare.